C’est, en haut, d’une tour,
Que fut bâtie, avec amour,
Cette magnifique citadelle,
Pour y cacher sa belle.

Que ses murs ont tremblé,
Sous les assauts répétés,
Des villageois, en colère,
Qui, de faim, s’exaspèrent.

Que sont devenues aujourd’hui,
Les tendres mélodies d’antan,
Qui chassaient les tourments
Des hommes, pris de folie.

Le château, peu à peu,
Fit fuir un peuple, sans foi,
Qui, dans un cri de joie,
Y mit, enfin, le feu.

C’était une citadelle,
Qui fut, naguère, très belle,
Mais rongée, par le temps,
Se désagrège, inexorablement.

Reve51